La delgada línea roja del indie

La bomba saltó el jueves, cuando el Festival de Benicàssim adelantó una nueva tanda de nombres para su edición de este año. The Streets y Mumford & Sons parecían a priori los más jugosos entre el elenco confirmado. Pero hete aquí que de buenas a primeras las redes sociales empezaron a echar humo. La razón era la inclusión en la lista de participantes en el FIB de la mexicana Julieta Venegas. Pronto aparecieron páginas de facebook, hashtags en twitter y comentarios de todo tipo en ambas redes, obra de aquellos a los que la inclusión de Julieta Venegas en el FIB les parecia inapropiada por no tener el suficiente pedigrí indie. La misma cantante, con cuenta en twitter, estuvo ágil y respondió, rápida y respetuosa, a las críticas: "Veo que hay polémica de que vamos al FIB.Para mi es genial poder estar ahí. Me encanta poder ser parte de ese cartel. Gracias", para añadir poco después, en un comprensivo tweet: "La verdad entiendo que haya polémica porque voy. Solo espero dar un show a la altura del festival, que es lo importante".

Julieta Venegas (xmusik)

El irreal Madrid

Augusto Algueró, fallecido el pasado domingo, fue un versatil y prolífico compositor español. Entre su extensa obra se cuentan canciones para Serrat ('Penélope'), Concha Velasco ('La chica ye-yé'), Nino Bravo ('Noelia', 'Te quiero, te quiero'), Marisol ('Tómbola', 'Estando contigo') y Los Bravos ('Great is our love'), además de auténticos hitazos souleros como 'Bocaccio soul' y 'Laugh laugh', música para obras de teatro e innumerables  bandas sonoras para cine y televisión. En este último campo, trabajó en un programa para TVE dirigido por Valerio Lazarov, realizador rumano recién llegado a España en aquel entonces. El programa satírico musical, que llevaba por nombre 'El irreal Madrid', es una exquisita rareza surrealista con el mundo del balompié como fondo que resultó ganador de la Ninfa de Oro en el Festival de Montecarlo. Huelga decir que algo así sería hoy impensable en cualquiera de las tropecientas cadenas que pueblan el dial de nuestra TDT. En él, amén de la maravillosa música de Algueró, aparecen Miguel Ríos, Peret, Massiel, Marisol, Karina y Los Bravos. A continuación, la primera parte del programa, presentado por el propio Lazarov. El resto puede verse siguiendo los enlaces que hay más abajo. No tiene desperdicio.

Parecidos razonables: Hombres G vs Simon & Garfunkel

Marta tiene un marcapasos (Hombres G, 1986)

Casa de citas: fútbol y religión

Foto: wikipedia

“¿En qué se parece el fútbol a Dios? En la devoción que le tienen muchos creyentes y en la desconfianza que le tienen muchos intelectuales”.

"Una vez por semana, el hincha huye de su casa y asiste al estadio. Flamean las banderas, suenan las matracas, los cohetes, los tambores, llueven las serpientes y el papel picado; la ciudad desaparece, la rutina se olvida, sólo existe el templo. En este espacio sagrado, la única religión que no tiene ateos exhibe a sus divinidades. Aunque el hincha puede contemplar el milagro, más cómodamente, en la pantalla de la tele, prefiere emprender la peregrinación hacia este lugar donde puede ver en carne y hueso a sus ángeles, batiéndose a duelo contra los demonios de turno".

Eduardo Galeano, escritor uruguayo, autor de 'El fútbol a sol y a sombra'.

La vida es un top 5: ¡Feliz Año Nuevo!

Adiós, 2010; hola, 2011. Antes de que comiencen los anuncios de las rebajas de El Corte Inglés y los coleccionables, antes de empezar con los firmes propósitos para el nuevo año que serán papel mojado antes de que empiece febrero, celebremos la entrada en 2011 con estas cinco canciones. Feliz año a todos los lectores de belfast boy. Gracias por estar ahí. Sed buenos y felices.

5. New Year's Kiss (Casiotone for the Painfully Alone)
Empezar el año con un beso, aunque no sea exactamente como lo imaginaste...

 

Canción de viernes: Mi gran noche

A fuerza de meternos el dichoso tamborilero año tras año en Nochebuena ya tenemos tan identificado a Raphael con esa noche como al Rey y su discurso, pero en belfast boy pensamos que no es ése el habitat natural del genio de Linares. El sitio de Raphael no está en la almibarada candidez de la Nochebuena sino en la canalla orgía etílica de la Nochevieja. Y aquí es donde entra 'Mi gran noche', la canción de Adamo que Raphael elevó a los altares de la música popular. Llámalo guilty pleasure si quieres. Puro pop disfrutable y bailable, en cualquier caso. Si en tu fiesta de esta noche, a una hora indeterminada perdida en la bruma etílica, no suena Raphael cantando "qué pasará, qué misterio habrá, puede ser mi gran noche..." tienes que saber que estás en la fiesta equivocada. Así que ya sabes: yalalala lalalalalala lalalalalalala...

El Torneo de Navidad

Un gigantón rubio colgándose del aro y destrozando así el tablero que saltaba desprendido hecho añicos en todas direcciones. Ese es el primer recuerdo que guardo de un partido de baloncesto, aunque seguramente no fue el primero que vi. La jugada en cuestión se produjo, en diciembre de 1984, en un encuentro que disputaban el Real Madrid y la selección de la Unión Soviética correspondiente al Torneo de Navidad del Real Madrid, y el bárbaro gigante soviético era un joven y talentoso baloncestista que respondía -responde aún- al nombre de Arvydas Sabonis. Aunque aún quedaban algunos minutos de juego, el partido se dio por finalizado tras la rotura del tablero con victoria de la selección del este. Después de presenciar aquello, mi excitable y fantasiosa mente infantil soñaba una y otra vez con recrear esa escena en primera persona. Algún día, estaba decidido, yo emularía en color lo visto aquella fría noche de invierno en blanco y negro a través de la VHF y rompería un tablero después de un mate espectacular.

En la vida hay amores que nunca pueden olvidarse

Las razones por las que uno se hace de un equipo de fútbol y no de otro son a menudo insondables. Normalmente remiten a una época de nuestra infancia de la que apenas tenemos vagos recuerdos borrosos. Cuando vives en una ciudad con sólo un equipo en primera división es más fácil, pero si tu ciudad no tiene ningún equipo (o tiene varios) la cosa se complica. A veces realizamos la elección por una cuestión hereditaria (influencia de padres, tíos o hermanos mayores), otras por quedar prendados de pequeños de la forma de jugar de un equipo o un jugador determinado o simplemente del equipo ganador del momento. Imagino que también influyen incluso razones estéticas, como el color de la camiseta, o más extrañás aún. Quién sabe.

En cualquier caso, sean cuales sean los motivos, ser de un equipo es algo para toda la vida. Aunque no se firma ningún contrato, uno se mantiene fiel al club de sus amores en la salud y en la enfermedad, en la pobreza y en la riqueza, hasta que la muerte los separa. Esto no significa ser un forofo obcecado sin capacidad alguna de análisis. En el contrato tácito entra ser crítico con institución, entrenador y jugadores cuando la ocasión lo requiere. También el respeto y hasta la admiración por la labor de los rivales. Por encima incluso del amor a unos colores está el amor al fútbol

El amigo de los rockeros

Es extraño lo que sentimos al enterarnos de la muerte de un artista por el que sentimos una honda admiración. Sin conocerlo de nada, es complicado evitar la sensación de que se va alguien relativamente cercano. No es normal que sintamos más la muerte de alguien a quien no conocemos de nada, al que si acaso habremos visto unas cuantas veces en un escenario o, a lo sumo, cruzado por la calle de manera casual, que la del vecino al que damos cada día los buenos días. Pero, si nos paramos a pensarlo, tampoco resulta tan extraordinario. Ese artista nos ha acompañado durante muchas más horas -en la soledad de nuestra habitación, en esa reunión de amigos en la que emocionado les muestras tu nuevo descubrimiento sonoro, en el coche amenizando un aburrido viaje, en un pub con una copa en la mano a las tres de la mañana- que ese vecino del que apenas conocemos su nombre. Algo así me sucedió con las muertes de Antonio Vega o Carlos Berlanga y, sobre todo, de mi admiradísimo Sergio Algora. Vuelve a invadirme una sensación similar ahora, cuando tengo noticia del fallecimiento del maestro Enrique Morente.

Foto: flykr

La vida es un top 5: Mario Pacheco

Se le conoce fundamentalmente por ser el autor de la famosa foto de Camarón que aparece en la portada del legendario 'La leyenda del tiempo' y como impulsor de ese nuevo y estimulante nuevo flamenco que asomaba la cabeza en los años 80 con Pata Negra y Ketama como punta de lanza. Sin embargo, Mario Pacheco fue mucho más que eso. Desde su sello discográfico, Nuevos Medios, no se limitó a dar voz a las nuevas voces del flamenco más inquieto, ese que englobaba a Enrique Morente, Pepe Habichuela, Martirio, Ray Heredia, Tino Di Geraldo y Miguel Poveda, entre otros. También editó discos del pop nacional más elegante y literario (Golpes Bajos, La Mode, Vainica Doble), jazz más o menos ortodoxo (desde Tete Montoliu a Jorge Pardo) o a los inclasificables Claustrofobia. Se encargó además la distribución de discográficas foráneas como las famosas Hannibal y Factory, convirtiéndose así en el responsable de que estuvieran disponibles en España los discos de New Order, Durruti Column o The Smiths.

Mario Pacheco falleció el pasado 26 de noviembre y este blog le rinde homenaje de la mejor manera que sabe: con un top 5. Estos son nuestros discos favoritos del catálogo de Nuevos Medios.